Preludio

Practicábamos el arte del silencio

 entre los grandes glaciares

 que penetraban nuestras sombras,

 mientras nos mirábamos fijamente,

 devaneciéndonos, 

                                   sintiendo el frío en cada vértebra ,

                                                                      sintiéndonos,

              creyéndonos morir.

El odio iba devorando nuestros pulmones

sangrantes, vacíos de aire, llenos de icebergs...,

Me gustaría no morir todavía, 

robar un segundo más 

                       y después reirme de los mapas

                                                 que jamás descifrarías.

Vomitaré el veneno del vaho,

que dejaste sobre cada milímetro cúbico de sangre,

que impregnó las ventanas -discretas-,

        

  Arrancaré de las cortezas de los pinos laricios

           cada surco que no hicimos,

                 cada golpe de espalda,

                    cada carícia de fuego, 

                                                   tierra

                                                          y vino blanco.

PRELUDIO de cumplir  un año más, aires de ciudad y regresos. Nos encontramos en breve, de nuevo, el 30 de noviembre y yo.

Quiero que sepas que me gustan los naranjos.

Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.

Julio Cortázar.

Siempre se me dibujó como una gran explanada desértica, con sus dunas, mis pies hundidos entre su inmensidad y unas extrañas margaritas de tono anaranjado. En un desierto las cosas se simplifican bastante, pensar un momento en todos los relojes de arena destruidos para crearlos y ahora imaginar el transcurso tan parsimonioso y enfermizo del tiempo... Quemaba margaritas,lo confieso, cazaba al Sol hasta encerrarlo en aquel espejo de volutas infinitas ,que parecía ser una obra barroca en miniatura, y luego lo dejaba volar. Era una experiencia que me despojaba de lo mundano, el rayo del Sol siempre explotaba en mariposas que revoloteaban entre las diminutas pero perfectas llamas que surgían de las margaritas.


Si sigues mirándome así pensaré que no tienes valor para decirlo, venga ¡llénate la boca! , grítalo, siente como esa aceleración de la sangre encuentra la calma, te lo voy a susurrar en los labios, luego repite: a-se-si-na.
No me defenderé, siempre sentí cierta debilidad ante tu intransigente forma de disparar rencor y frustración seguidos de un pequeño aeroplano tan volátil ,como la servilleta que fue, con alguna palabra entre la magia y la extinción.


Cada vez tolero más las ausencias, el arañazo sólo es para recordar quien eres. 

De cómo no entrelazar manos

La palma de mi mano

se interpreta abierta

en la incandescente

transparencia de todo lo que

                                         no puedo 

                                                      hacer bien.

Sobre ella cae tu magma,

esquivándonos dibujamos

en el cielo las curvilíneas 

marcas de la esfera predictiva

que habitamos.

El miedo llega hasta la punta

de la aorta...y como un iceberg,

que agrieta lo efímero ataca.

Activamos la defensa,

deshacemos los lazos,

miramos todos los relojes 

y contra todo pronóstico,

callamos.

Luego comienza la batalla de los días y días,

la persecución de nubes y los juegos de los gatos,

pero eso, es historia de otra copa.

Tregua

Detened ese tren agonizante,

que nunca acaba de atravesar la noche

y enarena los cascos 

y el aliento.

Miguel Hernández.

Pesa sobre los huesos el abandono rotundo
de aquellas viejas luchas contra el aire,
siempre tan violento y feroz, siempre tan dulce.


Siento el silencio que desprendes y busco.
Busco detectives que averigüen que ves al cerrar los ojos,
Estúpidos que crean tan ambiguo -como el alma lo cree-,
que alguien pida fuego.


No es el espejo ni sus pedazos
quien se encuentra ajado,
él sólo refleja, con cobardía,
un exterior exaltado,
exiliado, extranjero.


Perdí la elocuencia,
me queda la aspidistra,
más que a nada,
porque aquí me planto.


Ahora oirán tu apuesta.

Cambios

La copa se balanceó sobre la mesa, se reflejaba en su interior el vacío profundo de un reflejo que parecía no reconocerse entre campos y campos de amapolas muertas, desolladas. En el horizonte una danza de pájaros indicaba que se precipitaba una estación desconocida, sobre la piel parecían dibujarse las marcas de noches en vela, repletas de letras.


Nada se ha acabado, todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar...

El hombre es tedio para el hombre.

Desvanecerse es una idea enferma, pero lógica, mientras arañándose los brazos, como si de una cebolla enterrada en un camposanto se tratara, la piel  plumífera se le escapa entre ese repugnante aire de poniente. No encuentra ningún rincón donde abandonarse a respirar, absorber el maldito aire frío y nocturno. 


Se ciñe la soledad, rodeándole la tráquea,que le hierve intensamente y lanza un sordo grito que le estalla en el cerebro. Viejos recuerdos ,balanceos de transcendencia extrema se le aparecen como un film, la pintura roja, asegurar las tuercas y a volar como si de verdad la infancia liberara a uno de esa alma demoníaca que carcome la sencillez . Aún recuerda el sonido del óxido y la tierra, nunca tuvo el valor de subir de pie al columpio,¿los motivos?, difusos... ¿el resto o cobardía? 


Ahora sólo es arena, arena movediza, que se engulle. El espejo opta por el decorado teatral, y tras sus hombros, Roma triunfante, ardiente, en ruinas, en cenizas, en resquicios de lo que un día fue. Y vuelve esa profunda sensación de asco mientras se pellizca los labios  trepidantemente, mandándole señales al corazón:


-¡Para, desgraciado! tanta sangre me desborda...


-El órgano al que llama, está extasiado, pruebe más tarde. 


Tras la derrota absoluta ante la imposibilidad de una tregua, los instintos animales más básicos son los que prevalecen, las leonas de la Sabana, se lamen las heridas, el resto duerme. Pedir ayuda sería estúpido, pueril, vergonzoso, mejor regocijarse en la basura que vomita a bocajarro un alma que no admite analgésicos, -nótese la ironía, la incapacidad humana y la indescifrable metafísica-. 

Yo la llevo.

No vas a poder beber la grandilocuencia exenta de razón que se está desprendiendo de mí, no presenciarás el momento del deshielo, porque tus barcos de papel nunca dejan atrás el puerto. Mirando el cielo, el minutero anuncia que vamos perdiendo los turnos, que jamás volverán, por supuesto. Y así, sobre el tablero se pasea una de esas moscas efímeras, disfrazada de mariposa,que antes de que podamos percibir su presencia desfallece entre las fichas, las casillas y la perpetuidad silenciosa de nuestros latidos, callad.


En el vaso un par de icebergs marcan a los labios dos heridas sangrantes -producto químico,en realidad-, y toda una lista de coordenadas se dibuja en la mirada a través del vidrio grueso del final de nuestros mares encarcelados. Con el dedo dibujas una luna redonda en pleno día, que en cuanto dejas de mirar el cielo, se te desvanece entre las manos. Mientras, hago natación entre el formol y la radiactividad que desprende el suave rumor de tu sangre recorriéndote. Puedo oírlo aún bajo el agua, bajo la tormenta, con la precisión de una aguja certera, TIC-TAC, así suena. 


La primavera va cayendo y la brisa empuja a la mosca, del tablero a la tierra -Sic tibi terra lebis y no te olvides de regar las plantas-, las fichas , en cambio, permanecen inmóbiles. 

Entre la silenciosa navegación de los barcos nubosos, hacemos guardia. De pronto un movimiento fuera de la posición inerte. Un leve deslizar derivado del morbo,que supone hacer resbalar la cerilla por la rugosidad más cercana y lanzarla hacia atrás. Unos dedos inquietos a la caza de la luz y el estallido sensitivo consecuente. No hay fronteras, el cosquilleo ha tocado tejido interno, ahora todos los nervios bailan vibrantes ante el nuevo estímulo. Con la rabia precisa, un alarido propicia la incapacidad de golpear con la fuerza necesaria la organización planetaria.

Perdón, ¿a qué jugábamos?

Domar las mareas del poso del café.

 Cúbrome toda de sudor helado;
Pálida quedo cual marchita yerba;
Y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte,
Muerta parezco.
SAFO.

En el poso del café , la curva de la espalda -espina dorsal del alma- donde el infinito se pierde dejando difusa la distancia entre las trincheras. La guerra estalló y el tedio de las banderas blancas no deja ver el sol, que las quema sin piedad. No hay tregua, pero cada vez es más intensa la intoxicación objetiva de los fusiles que disparan a discreción sin distinguir aliados de enemigos.

Voy a alzar un fuerte ,que proteja a la incontrolable que hay en mí ,de las calles desiertas, nocturnas que acechan sin piedad, de niños llorando e hilo musical trágico. La toxicidad tan dulce que mana incesante es una atracción fatal y necesaria.

...98, 99 y 100. Un voy rompe el silencio, pero nadie llega y disfrazando de desfase la derrota, todo un batallón observa tras la vidriera ,-mi cristalino-, la frialdad del campo de batalla, lleno ya de zarzas y silencio. 

Explícame como nace el sol en nuestra tierra plana, en qué porción el arsénico forma parte de la acuosidad de tus ojos y ahora,calla, que en batallas perdidas es un gozo el silencio nuclear de ausencias, recuerdos y otras enfermedades. Tu ejército regresa ebrio y descansa en los crepúsculos que protegen el inmenso mundo ,que esconde un somier ajado,  liberándolo de viejos fantasmas frutos de sombras y sequía emocional.

Queridos espectadores, aguacero fuera, por si no oyen el grito desgarrado de un cielo que clama humanidad, carreras de obstáculos, inmortalidad efímera y algún ... se perdió la conexión.

... hay todo un mundo, donde la ley no existe y sólo queda aprender a domar mareas. Deséate suerte.

No recortes mi exquisita desgracia.

-Un trou si'l vous plaît!

Coróname con margaritas, reina de desgracias y otros placeres efímeramente eternos sobre la arena. Seamos accidentes geográficos, mientras atentamos contra nuestro reflejo sobre el agua, que empieza a hervir. Esta noche seremos cena de burgueses invitados a la casa del tan noble destino, mientras los esclavos bailaran en la cosecha. Al más puro estilo de Jones escaparemos y quizá nos encontremos bajo un Theobroma cacao ,que quizá finja ser cualquier otra cosa, y una vez más no nos amanecerá.

Seguirás el rastro de polvo brillante,que dejaron las hadas tras su muerte y te creerás flotando en la ebria nostalgia de las historias de viejos lobos de mar. Mientras tanto recorreré los campos ,que habitamos, fusilando espantapájaros. Te invitaré a bailar  bajo sus dorados restos, con el sol cayéndose ante nosotros y los cuervos libres sobre las ramas de tu alma, mi alma, el silencio verbal.

Viajamos a destiempo,translúcidos e incógnitos, escuchando las historias que nos contamos,- salvé a una sirena antes del punto de cocción, tomé café escondida en un cráter lunar, te conocí mientras bailabas en las hojas de una sucia y amarillenta libreta...,- y ante la evidente certeza de una escéptica locura, la creencia.

No conozco ni compadezco compasión, me forjé entre las vicisitudes de la traumática incontrolabilidad del alma. Aún así, estoy preparada, es el momento, entre las sombras jugaremos al vudú, bebiendo trampas a contraluz, y mil lejanas  tantas cosas se reflejaran de nuevo, con la diferencia de que está vez, no se borrarán jamás, jamás.

Descongélame cuando seamos eternos.

¡Ahora! – Debía haber sido acorde al pálpito. Desvanecerse entre la arena fría de la orilla, lejana de nuevo. Puedes romperte rodillas y nudillos contra el suelo de asfalto, entre caravanas ambulantes llenas de luces, buscando el boleto premiado, pero el fiel perro se marchó y sólo te queda el título de piloto, dime ¿qué piensas hacer? Espera, no me lo digas, serías incapaz de oír mi respuesta y perdería la voz en ella, voy de farol. Rompiendo farolas entre las sombras cobardes de la noche y alguna luna de otro planeta, infectada gravemente.

 No lo sabes aún, pero me comí la casita de caramelo y me fui de copas con la bruja, a pesar de que no suelo beber. En un último tumbo por la calle me abrí en canal al anudarme a un puente y saltar, las costuras cedieron, el hilo no se quebró y tuve que devorar nubes para recuperar el relleno. Gané si es de tu interés el detalle, compré toneladas de hilo y me creé todo un mundo donde la acupuntura es  la norma clave para la supervivencia , como tus estúpidas necesidades básicas, en tu estúpido mundo, en tu estúpida vida, en tu grandioso brillo nuclear, enfermizo, radioactivo, irresistible.

No moriremos del todo, mala hierba nunca muere, avivaremos fuegos incendiarios y nos sumiremos en el espantoso haz de luz de las estrellas fugaces sobre las que nos (des)deseamos, sobre las que surcamos la más cruda y fría percepción efímera, tan eterna que derivó a enfermedad. Nos preparamos para la guillotina, solamente deseo que no falle, que el filo sea la caricia cortante que se espera de él.

No me prometas el mundo, escríbeme poemas en la espalda y sigue dejando fluir la persuasión del silencio, ¿jugamos? Me esconderé en el congelador del sótano y si mi encuentras, hazme un favor, no me descongeles hasta que seamos eternos, y ya sabes que deseo fervorosamente no vivir para siempre, sólo vivir.

Hazme creer que puedo acariciar la luz del mundo y te invito a un café bien amargo.

Justifico y prolongo, todo puede ir a peor, como bandera y pretexto. Ondeo bajo la fuerza inclemente de la brisa hambrienta, que el mar bosteza en la somnolencia, sangre y mermelada. Sobre el rostro las plumas, no me dejan respirar, la línea es difusa entre el vuelo y la caída. Y la muerte ante los espejos, como una película donde una família de desconocidos se reúne a cenar libertad fría y sin aliñar. 

Nos saciamos a base de placebos, estómagos llenos de agua, barcos de plomo y guerra fría. Bajo la dictadura las miradas,  a complacer o a callar, según el contexto, mirar el suelo o el cielo para discernir, romperse o marcharse. Según viejos proverbios ya hace meses que ardemos, pero aún no nos hemos quemado, condenas estrictas, brujería de la buena, es justa la condena según sus leyes.

A las espaldas la frustración vampírica, que continuamente precisa de la sangre, su vida por la mía, a golpes contra los reflejos en el agua, báñate conmigo.

No pienso recordar por pretensión musical, explícitamente, como yacerás, con la lluvia de fondo. Suele llover en primavera sobre las flores y malas hierbas, sobretodo malas hierbas. Cerciorarse no es necesario, no hay margen temporal para predecir, la eternidad de bruces en medio de la autopista sangrienta. Échale la culpa al tiempo, perturbado, descontrolado, sin medida, sin poder comprender las nuevas horas, minutos y segundos. Mirábamos el reloj y al frente, eso evitó el choque .Llegas tarde ¿necesitas la confirmación incesante?

Bébete la loca cordura mediante la capacidad sensitiva, abandonémonos y quizá de un estirón de soga nos volvamos a encontrar, de nuevo, en la quema de brujas.

Orden es una palabra enferma, polisémica.

Poniendo a prueba mi entereza,

no me voy a quebrar,

a pesar de mi aspecto de colador;

Vislumbras el amanecer

a través de mí.

Un intervalo de duda.

Aprieta el gatillo,

o acércate,

punto de infección crucial,

tendrá que llover formol.

Las extremidades en éxtasis,

como si el caos pudiera desvanecerse,

como si la fatalidad del movimiento

-lleno de pánico-

pudiera reestablecer el orden.

A bocajarro con la intensidad, 

contigua, la metamorfosis epidérmica.

Reto

Como moscas ante el dulce o mosquitos ante la luz, vamos cayendo dando torpes golpes al aire hasta posarnos sobre la tierra húmeda en posición yaciente, inmóviles, mirando al vacío.

Las pretensiones y trivialidades, el luto eterno de las almas, bien para aparentar, bien para dejar de afrontar. A estirones la piel se desgarra y los músculos se tensan rozando el  éxtasis, pero cuando toca el alma, cuidado, el desangre es inmediato.Cuéntales a todos que vale la pena..., de cuando nos giramos la cara y hacemos naumaquias entre barcos de papel o de nueces. Nos quebramos el alma a dos manos.

Arderán las velas y el mástil quedará desnudo, perdidos a la divina voluntad del mar, la orilla el azar del amanecer. Vislumbraste tierras repletas de arena, fatiga tanto andar sobre la arena. Faquires sin experiencia, traga cuchillos y pisa brasas.

Los dulces sueños podrían romper la dieta, seremos Freddy Kruger en una fiesta infantil, ¿de quién es el cumpleaños?

Para la libertad...Miguel Hernández y la búsqueda de Odiseo.

Porque soy como el árbol talado, que retoño:

 porque aún tengo la vida.

Para la libertad

Miguel Hernández.

Hace tres años, a las mismas horas intempestivas, acababa un trabajo sobre Benicàssim, escuchaba -recuerdo- la entrevista sobre la guerra civil y el franquismo que realicé a mi abuelo, por aquél entonces todavía sobre el sillón dándome asiento -ya no-. Sonó también nanas de la cebolla, el poema escrito por Miguel Hernández a su hijo y su esposa desde la cárcel. Hoy retocaba un trabajo sobre el poeta y de nuevo el cosquilleo. 

Miguel Hernández perdió un hijo, se murió de hambre, mientras día a día luchaba en la prisión por no dejarse morir, su mujer y su otro hijo le escribían desde la desesperación del hambre, solamente tenían cebolla para comer.

Un poeta de izquierdas prisionero de una dictadura,que aún algunos se atreven a ensalzar. Respeto todo ideal  que no dañe la dignidad humana, aceptó la historia y me intereso por ella con la finalidad clara de aprender y no caer en el futuro, presa por una ignorancia que pude solventar, a eso me dedico. No tolero, no tengo tolerancia, para ver el vuelo de banderas que dañan todavía más gravemente nuestros valores y concepciones de democracia.

Bajo el pretexto del "nada servirá" la humanidad se ha dedicado a rehuir de sus obligaciones éticas, morales e ideológicas, obligaciones hacia la libertad -no es una contradicción-. Hace siglos que dejamos de ser afortunados/as Penélopes a los que un Odiseo aún joven les sorprende con su regreso y amor intacto. Ahora y desde hace décadas, que la espera debía haberse determinado vana, Odiseo nos espera frente a grandes retos a los que no puede enfrentarse Yy envejece cada vez más rápido si nos dedicamos a seguirlo desde la tumba de CNN+, GH 24h.

Miguel Hernández muriéndose de hambre entre la crueldad de una celda, estaba más vivo que nadie, porque nadie (rehuyendo de la treta Homérica) le pudo arrebatar su voz insistente a golpe de verso. Tenía esperanza, creencia acérrima en la libertad, lejana o cercana pero en la libertad, que no esperaba, buscaba. Muestra es el panegírico para libertarios, "para la libertad, sangro,lucho,pervivo..." regalado por esta figura poética.

Y ahora, tenemos la fortuna inmensa de poder formarnos, poco a poco, identificando la demagogia siempre tan dulce y convincente. Casualmente coincide el hecho con un letargo por momentos insultante. Permitimos que nos llamen ni-nis y salimos con drogas por televisión -vía rápida-, acabamos por creernos y asumir ese destino trágico que nos imponen las encuestas de empresas privadas,que trabajan para gobiernos siempre bajo cobijo, ¿cómo no estarlo con el alza del fracaso escolar?

Yo no pienso tomar parte de esos datos, no tengo la finalidad de servirles de utilidad en el futuro, no me importa si consideran que no lo soy, tengo la finalidad de cubrir mis inquietudes y no me refiero al consumo -siempre muy digestivo- o a placebos, me refiero a hacer aquello que esté en mi mano, a buscar a Odiseo y decirle que no camina solo.

Desde mi nimiedad e insignificancia tengo la referencia de grandes voces, voces muy diversas,  , tengo la capacidad de escuchar, discernir, y sobre todo de ACTUAR -unidireccionalmente, a mejorar el mundo-.

El youtube nos pasa tras "Nanas de la cebolla", el poema musicado por Serrat, el anuncio de nocilla.

Desde hoy dejo de comer nocilla oficialmente.

Redención humanista.

 La imagen pertenece a Carlossadness(Shinoflow)

Desgarro gélido entre los robustos eucaliptos.

Metamorfosis perenne del tiempo 

                                              caduca,

voracidad impresiva.

Silencio ajedrecístico 

profundamente ajado,

causa directa,

orgía sonora de relojes,

                                     y el tic-tac sanguíneo.

Hipocondría emocional,

comitiva de falconiformes

y la acechante.

       Toque de queda.

El ser humano está condenado a ser infeliz por naturaleza. El deseo intrínseco a la médula, toda perfección , placebo sustancioso sin duda, es nimbada por la necesidad sensitiva de un porcentaje de seres que como función de supervivencia necesitan el sentir más de aquello ofrecido por la apariencia televisiva de familias comiendo cereales. 

Rompiendo la ambrosía, la predisposición profana de un deseo por saciar la inquietud, no nos encaja en complacencia nada y nada nos deriva a una perpetua felicidad. 

Nos resquebrajamos el alma, unos a otros nos desmigamos a ritmos procesionales y a la búsqueda continua, a la enseñanza de la relevancia del viaje y no de Ítaca, le añadimos la infelicidad perpétua de no encontrar aquello que fundamentalmente no queremos encontrar.

Vamos así, quebrando la calma, sin importar si la imposición fue interior o exteriormente forzada, abrimos grietas, cicatrices y precipicios, afortunados, sin duda.

Manifiesto contra la iniciativa "reporte un OVNI "

Un grito de auxilio rompe la eternidad sosegada de la calma, las agujas comienzan a girar más rápido.No puede contener la musicalidad del traqueteo y su voz,que por la pequeña emisora de la cabina llegan hasta el punto de control, el impacto es inminente. El panorama desde el aire es todavía más grandilocuentemente estúpido, un cierto viento de falsedad, tópicos y palabras desvirtuadas, recorre los edificios y los pasos sobre las aceras. 

Piensa en las coordenadas, nadie puede señalizar el cielo, bien sabía ,que no eran más que unas claras instrucciones para jugar a la ajedrez, ¿jaque mate? Exacto, el doceavo jaque mate. Era curiosa la manera pausada del descenso estrepitoso, suspensión intercultural y por fin el momento estelarmente esperado.

Velada nocturna, concierto de plañideros con gabardina y un árbol en llamas. Un gran paraje muerto lleno de restos de lana y caña de azúcar y de pronto una estruendosa carcajada sorprende a los presentes cínicos. Un traqueteo envuelve ahora el entierro premeditado, de suelo a suelo y vuela porque le toca , solo era la sombra siempre decadente.

La base de control envía la señal, la hora de regresar se desdibuja en la falta de combustible,solo es un avión de papel fingiendo un avance superior. Al llegar, despeinarse y tomar asiento en la baldosa nº 13 del suelo, divisa de nuevo a la prima de Dorian Grey, la orquídea.Compañera de debates terrenales sobre la captura del instante o el vuelo del mismo.

Y ahora quieren que reportemos el avistamiento de cualquier objeto celeste que no seamos capaces de identificar, por encima de mi avioneta.

La escalera de caracol.

El cortante anestésico de la cometa,

justo y exacto,brebaje mágico.

Libro de instrucciones en suomi,

instruidos con principio y final de enfermedad.

Perder todos y uno de tantos, 

aviones, barcos, trenes...

y aquello del destino del riachuelo,

siempre tópicamente insano,
estúpidamente hipócrita.

A la vuelta completa del reloj

únase la del calidoscopio,

sin vidrios, exento de reflejos,

repleto de hiperrealismo.

Tijeretazos contra la línea,

¡sorpresa!

Se forja en puntos espaciados,

un tanto espaciales.

Paso más paso y precipicio,

nunca se dibujó desdibujándose,

el infinito concepto de línea,

no se entiende sin los cuerpos.

De las venas al latido,

pronto será declarado ritmo sensorial,

como un cementerio emocional,

lleno de muerte vital,

vivo por el vital subrrealismo.

La imagen pertenece a Carlossadness(Shinoflow)