Manifiesto contra la iniciativa "reporte un OVNI "

Un grito de auxilio rompe la eternidad sosegada de la calma, las agujas comienzan a girar más rápido.No puede contener la musicalidad del traqueteo y su voz,que por la pequeña emisora de la cabina llegan hasta el punto de control, el impacto es inminente. El panorama desde el aire es todavía más grandilocuentemente estúpido, un cierto viento de falsedad, tópicos y palabras desvirtuadas, recorre los edificios y los pasos sobre las aceras. 

Piensa en las coordenadas, nadie puede señalizar el cielo, bien sabía ,que no eran más que unas claras instrucciones para jugar a la ajedrez, ¿jaque mate? Exacto, el doceavo jaque mate. Era curiosa la manera pausada del descenso estrepitoso, suspensión intercultural y por fin el momento estelarmente esperado.

Velada nocturna, concierto de plañideros con gabardina y un árbol en llamas. Un gran paraje muerto lleno de restos de lana y caña de azúcar y de pronto una estruendosa carcajada sorprende a los presentes cínicos. Un traqueteo envuelve ahora el entierro premeditado, de suelo a suelo y vuela porque le toca , solo era la sombra siempre decadente.

La base de control envía la señal, la hora de regresar se desdibuja en la falta de combustible,solo es un avión de papel fingiendo un avance superior. Al llegar, despeinarse y tomar asiento en la baldosa nº 13 del suelo, divisa de nuevo a la prima de Dorian Grey, la orquídea.Compañera de debates terrenales sobre la captura del instante o el vuelo del mismo.

Y ahora quieren que reportemos el avistamiento de cualquier objeto celeste que no seamos capaces de identificar, por encima de mi avioneta.

La escalera de caracol.

El cortante anestésico de la cometa,

justo y exacto,brebaje mágico.

Libro de instrucciones en suomi,

instruidos con principio y final de enfermedad.

Perder todos y uno de tantos, 

aviones, barcos, trenes...

y aquello del destino del riachuelo,

siempre tópicamente insano,
estúpidamente hipócrita.

A la vuelta completa del reloj

únase la del calidoscopio,

sin vidrios, exento de reflejos,

repleto de hiperrealismo.

Tijeretazos contra la línea,

¡sorpresa!

Se forja en puntos espaciados,

un tanto espaciales.

Paso más paso y precipicio,

nunca se dibujó desdibujándose,

el infinito concepto de línea,

no se entiende sin los cuerpos.

De las venas al latido,

pronto será declarado ritmo sensorial,

como un cementerio emocional,

lleno de muerte vital,

vivo por el vital subrrealismo.

La imagen pertenece a Carlossadness(Shinoflow)

Pira es la prima del hombre que pasea.

 Hablaba de trivialidades mientras la sombra de un ciprés se reflejaba en su copa suspendida en el vacío. La ropa tendida jamás alcanzaría la sequedad necesaria para ser socialmente aceptada, un grillo valiente había decidido, tiempo atrás, cantar fervorosamente para asegurarse que así fuera. Permanecía en la alienación y entregado por completo a la respiración siempre acechante de la observación inmoral de las olas del mar.

Mantenía un ritmo asequible a su capacidad nerviosa, cada tintineo a la hora cero significa la esclavitud libertaria de trabajar. A golpe de aditivo patrullaba las calles por donde nadie pasa, calles cubiertas de una fina capa de polvo y alguna que otra telaraña que simulaban el paisaje nevado vendido por agencias de viaje -misteriosamente disfrazadas de invierno, tristemente repletas de mentiras en los bolsillos secretos de las chaquetas-.

El agnosticismo era una experiencia ,a la larga, placenteramente investigable, alejada del cielo y cubierta de cerillas que se consumían implacables entre el pulgar y el corazón mientras el índice ordenaba pies de plomo. Durante estas prácticas siempre decidía no reflejarse en los espejos, con ello, cierta inmortalidad rodeaba el engranaje morboso de rasgar el fósforo.

A la luna sólo se va sin banderas.

Disparen.Sin miedo.Susurra.Sangra. ¿Qué hora es?

Bosque de árboles talados a golpe de rayo y un fino hilo enredado.Un leve tintineo de cascabel indicaba que era el momento, comenzaba la carrera, pero en la primera curva un choque frontal se transformaba en meta,final. Sobre el charco colorado ,que había nutrido la tierra, reflejos de relojes. Los árboles comenzaron a crecer impetuosos espantando el salífero sabor que había dejado un largo cementerio de raíces. 

Guárdame el secreto y regresa, sólo es un empate terrestre, un canal repleto de aguas caudalosas. Los corredores habían fracasado y haciendo ademán de su capacidad de huir, se levantaban vacíos de gloria y evitando contacto se marchaban -misteriosamente, sólo una sombra- hacia la falsa protección de los altos edificios a los que no les gusta regalar techumbre.

Entró de puntillas para no hacer demasiado ruido, con un espejo en la mano jugaba a caminar por el techo hasta que un leve mareo todo se deshacía y expandía por el suelo. La cena fría bailó un blues con la lengua celebrando el descompás temporal, tenía un sabor libertario y un cierto aroma de rosas.

La actividad diaria terminaba ya con una instantánea siesta.

Es de día una vez más,el mal humor acompaña al penetrante sonido que hace a los ojos abrirse de golpe, entre la desorientación -recuerda que cambió la brújula por hilo- se recoge las mangas y registra sus brazos en busca de intrucciones,¡eureka! anotaciones breves le recuerdan como se jugaba al escondite, pilla-pilla y demás juegos populares.

Y sigue con sus ciclos, sus paseos y su registro diario: introducir la mano en el bolsillo izquierdo y comprobar que el reloj continúa allí. Todavía a "favorreloj", -aunque ni siquiera exista el concepto-, hoy se pone las zapatillas de velcro.

Feliz año y demás formalidades, compañer@s