Mi columna vertebral, casus belli.

Tengo unas 33 vértebras, complejas construcciones realistas que se declinan hacia un existencialismo, hacia una esencia considerada erróneamente divina. Ellas bailan al ritmo del movimiento vital que nos mece de un extremo a otro ,dejando de ser un columpio, un juego infantil, para ser una guerra de sentimientos vitales, una tragicomedia sentimental que constituye una vida en ámbitos generales,feliz.

La médula espinal narra un equilibrio inexistente que hace unas cosquillas tan dulces declinadas en una abrupta pero melodiosa tos de animales inhóspitos y otros insólitos estropicios fantásticos.Es sin duda, la más cercana al suelo de estrellas, nubes y una luna inmensa que prescinde de ser vasalla del sol. Ágil y escurridiza clava sus uñas punzando los nervios que erizan sentimientos en forma de flores sobre la piel. La apófisis espinosa no la aleja del contacto directo con el mundo.

El mundo vertebral se convierte en un piano corporal de acordes melodiosos y bien estructurados. Las vértebras cervicales claman a la imaginación objetiva de cambiar a golpe dactilar el mundo. Las torácicas se abandonan a la dulzura, a la paz, al pensamiento realista de aquello que vislumbran entre las sombras. Las lumbares son cautas, soportan el peso del cabello cuando es mecido por el aire con nombre, lo curioso es que el cabello ni las roza. Están siempre deseosas de escapar una noche y bañarse en el mar, de ser las irresponsables, quieren dejar de encajar.Pero en el fondo saben que ese es su lugar y aceptan sumisas con alma rebelde. Esperan los momentos de exponer su sentir. Las últimas son la parte animal de cualquier ser humano, viven en la total alienación, en letargo eterno por su mayor grado de naturaleza, por su invierno eterno ante su sensación de equivocación.


El frío agudiza el ingenio vertebral,mientras, el espacio intervertebral esconde secretos de los que se desprende despacio y como el tallo de una planta sin flor ,se entrevén pequeñas hojas dibujadas con el dedo índice.


Lo sé, debería contárselo al doctor, pero todavía soy algo cobarde.

Esquizofrenia parte 1

Los ciclos visten de traje y corbata, viven en los portales y rompen las farolas -así la gente no baila al ritmo de su luz-. 


Se vistió con camisa de 1000 varas, varas de acero ardiente, si se agarra arde, si no se agarra el vacío, si se desviste ,no se quita la ropa. Seré sincera, el alma enloqueció y no hace más que dibujar en el vaho de un soplo a la realidad, una figura anteriormente conocida.


La arena infectó los pies,después las piernas, hasta que cayó derrotada ante la belleza natural y suprema del mundo.Alienada inspiró aire y vendió su alma a las agujas, prometió correr, correr bien rápido pero a cambio de pequeñas pausas temporales, pequeñas pausas para nada azarosas.Pausas explícitas.


No existe el horizonte, se jubiló, y ahora se dedica a escribir historias llenas de tópicos que se desmontan a cada golpe de tinta. Tinta que tiñó de desesperación, sana desesperación, una cabeza tan realista y tan estúpidamente ilusiva.

Esto jamás olerá a tostadas, esto no admite el jamás.

Aviso: La palabra abrazarse no está en el Diccionario.

Jugada a traición, mnemotecnia oscura teñida de aquelarre, atacando con el don de la oportunidad más secreta e irónica.El frío suelo llena de escalofríos el cuerpo cubierto por una explícita sentencia, primer asalto.

Un instante, un momento inexplicablemente extraordinario llena de libélulas la estancia, la luz se tiñe de un ambarino color, el suelo embebe la planta de los pies ceñidos fielmente a la merced del Sr. Suelo. Las manos se desdibujan por la lentitud voraz de movimientos incontrolables, las miradas se subtitulan, los pensamientos en diapositivas de color salmón se proyectan en el horizonte, las libélulas se apagan, segundo asalto.

Un salón oscuro, frente al espejo fumando acanto en busca del contagio de magia y algo de prestidigitación, una niebla espesa finge ser el humo, no se ve un alma. Los sentidos se desactivan, lo inteligible pasea inoportuno,la mente es un loro mudo, una implosión leve  libera al alma siempre dispuesta a caminar descalza enfriando los pies. Guerra templada, felicidad simultánea, descompás acompasado, amargura con forma de pastel, rojo bandera antinacionalista, tercer asalto.

Éxtasis.

De la mano.

Su pecho era de color morado, morado de los golpes que con gracia se propinaba.

Buscaba..., nunca encontró, quería extirparse el alma, sacarla a pasear, desnudarse y pasear. Pero por más golpes que se propinó sólo consiguió un fuerte y crónico dolor, y es que cuantas más prendas se quitaba más aparecían sobre ella, más cautiva se quedaba en su cárcel de madreselvas silenciosas. 

De vez en cuando se permitía un descanso en su dictatorial ritmo de golpes y se llenaba del aroma contaminado del transcurso vital, se dejaba llevar pero atándose el pie a uno de los barrotes .

Un día de otoño se propinó un golpe con tanta fuerza que cayó al suelo, sus ojos entreabiertos percibieron la presencia de alguien, era la Mudez. Quiso preguntarle, hablarle, pero no pudo, fue la Mudez quien le habló:

-Creó que sé lo que buscas, lo tienes entre las manos.

Entre las manos, tenía el alma, la vio, la acarició, abrió sus ojos y se topó con otros. Se estremeció.

Rompe los vasos.

Ojalá llovieran cristales, ojalá cayeran al suelo con la fuerza de una pugna violenta, y salpicaran deshaciéndose en pequeños brillantitos.  
Idílica escena de cristales que no hieren, caen sobre ti ,sin rasgar, ligeros, afables, afectuosos, como caricias. Sin paraguas pasear por las brillantes aceras, bajo las farolas dúctiles ante los gritos de un alma eternamente en la línea entre la locuacidad o el silencio estricto, bajo la luz de la luna nueva, bajo la total o parcial oscuridad. 


Utopías irónicas que rozan la estupidez, los cristales sangran, la sangre no purifica, la sangre fluye, vive exenta de piedad. Pero qué  más da, si esconden la luz más brillante, si poblarían rincones inexplorados, si vestirían de fiesta al luto, si cristalizarían desnudando a todos los cuerpos etéreos..., qué lástima que el problema siempre resida en el precio, siempre en el precio.


Ojalá llovieran cristales, ojalá no dolieran.

Hiposo,sa- 1.adj. Que tiene hipo.

Enfermó y se desvaneció por la herida abierta entre la pared y su cama. Era un lugar angosto, luminoso, con vistas al horizonte y nubes de polvo y melancolía, no era un gran lugar pero era un lugar especial. Allí sus pensamientos se diluyeron creando toda una galería repleta de matices, laberintos, colores y mariposas con hipo, hipo crónico.

Se paseó por aquel lugar, se cautivó por la triste luz de las farolas, se dejó llevar por aquellos laberintos, sin guía, sin querer buscar salida alguna. Pero cuando quiso subirse a una de aquellas esponjosas y sucias nubes, un estornudo desmontó todo aquel mundo. Así pues, abrió los ojos, se limpió la nariz y se vio abrazada de nuevo a una almohada de estampado floral, se sintió ridícula porque así se sentía siempre, derrotada, después se durmió o lo intentó.

No soñó con nada, lo prefería, había soñado mucho últimamente, creía que demasiado. Se pasaba de nuevo las horas nocturnas mirando al techo estrellado de su habitación, tragicómica escena interminable, insoportable..., magnífica cuando al amanecer una mariposa hiposa se le escapó al bostezar. Entonces creo que sonrió. Qué narices, ¡sonrió!

Papilionis

Frente a la pared, sedente con la ceguera absoluta de alguien que desde hacía tiempo, había condenado al verbo soñar al ostracismo.Sólo sus manos acariciaban las mejillas de un rostro que no sufría deformación, no reía , no lloraba, no cantaba, no hacía muecas y si lo hacía era mentira. Indiferencia ,esa era su religión, su fe sectaria escondida debajo del cojín.

Pasaron tantos años, pero ninguno por delante de sus ojos, pasaron tantos sentimientos, pero ninguno por su sentir, pasaron tantos estados, tantas experiencias, pero ninguna por su alma... Su alienación era tal que aquel día creía haberse vuelto totalmente loca. Frente a su mirada ,que tanto había visto y tanto había dejado de ver, una mariposa revoloteaba. Cualquiera hubiera intentado atraparla entre sus manos, pero no era su caso. La dejó volar, jugar con la corriente que entraba por el ventanal a su espalda, en definitiva gozar de aquello que ella ya gozó un día.

La mariposa se marchó, y ella impulsó con fuerza las comisuras de sus labios hacia arriba, y se levantó, se dio la vuelta y la revoloteadora se propulsó hacia su pecho, donde definitivamente desapareció. Escuché que fue entonces cuando se vio invadida por tantas sensaciones que no durmió, ni comió, se dedicó a vivir, sólo eso.

Llora, se ríe, vive, nada es perfecto..., se ve que en días como hoy mira aún al techo planteándose si aquella posición sedente le hubiera proporcionado más felicidad, más compañía, más comprensión, más...

Luego piensa que le da igual, es tarde, quiere vivir.