Relativo

La calle tiene los matices de la tiza derramada por la infancia, esconde depredadores en las alcantarillas y amontona secretos bajo las raíces de los árboles escasos y moribundos.

En la calle crecen farolillos asesinos,viandantes que disparan a la luna. Aparecen esquinas fieles al determinismo, papeles que forman tormentas, escondiendo con disimulo algún que otro sentimiento...

La calle no es siempre sincera, y es que Caperucita no siempre llega a casa de la abuelita, Hansel y Gretel cambian de ruta y Dorothy puede que padezca agorafobia, ¿¡quién sabe de sus misterios!? La calle tiene un corazón libre, libre libre y sus habitantes también.

La calle es un mundo laberíntico, un paseo sin guía, relativo al alma,la calle es una prolongación de nuestra verdad por todos los sentidos..., pero ¿quién dice qué el alma nos puebla?, y si tuviéramos que aceptar resignados qué somos lo palpable y poco más, quizá sería más sencillo, quizá sería más mentira todavía.

A veces dibujo corazones, otras veces saetas, en ocasiones grito sin cesar, a veces hablo hilando..., y es que a veces me siento cartógrafa capaz de trazar cualquier camino, nada más.

Imagen perteneciente a PATRICIA METOLA

En otro asunto...,BOHÈME DANS LA LUNE , tres años, doscientas entradas y más que palabras.

Nota mental al wonderland infectado

Quién eres tú que al otro lado te ríes, mientras yo buscó en mi rostro tu gozo,

Quién eres tú que dejaste las nanas para pasar a los cuentos de nostalgias,

Quién eres tú que muestras la debilidad, la verdad desnuda,

Quién eres tú amante del caos e hija bastarda del tiempo...

Quién eres tú más que yo...

Yo escribiendo en el reverso de las hojas líneas púrpuras con acentos granates,

Yo fusilando aire y quemando historias basadas en hechos reales,

Yo riéndome de soledades y verdades,

Yo etérea, invisible, irreal, asqueada, lejana, sola...,

Juguemos al escondite, al pilla-pilla, vivamos del caos, pero luego...,

quiero vivir.

Manifiesto-it's magic

Podría publicar periódicos de vidrio y hacer llover trípticos que caigan sin piedad.

Podría conjugar el verbo conocer dejando ver la realidad inconsciente. Para ello guardaría la moneda en el bolsillo y solamente se vería una cara, la verdad.

Podría pedir la corrección ortográfica de tiempos pasados y nutrirme de su sangre pero solamente sería vacío y el verbo aprender sería insignificante.

Podría guardar un hada en un bote de legumbres para controlar hasta lo incontrolable y no ser herida.

Podría callar, no actuar, ver el agua y no tocarla, no saltar a cada abismo,no caminar, podría...

Podría no SER pero SOY, esa es la cuestión.

*Una millonésima vez más perdonar mi ausencia pero el teatro y las clases a penas me dejaban acercarme al ordenador y una libreta recogió todas mis palabras, mientras ,mi blog abandonado, pero regresé. Un abrazo a todos. Por cierto Daniel, muchas gracias, mi próxima entrada seguirá tu propuesta

El conillet, jo llegia...

El silencio no me deja dormir...,

las mariposas entonan cantos fríos,
la hipocresia es ahora el cariño.

Bajo las percepciones pigmentadas,
bajo los colmillos de gigantes,
algún gesto, alguna señal...,
débiles.

Los relojes vitales se derivan,
hacia el egoismo,
el tic-tac es una llamada persistente:
-¡Descompasados al compás!


¿Qué fue del conejo blanco, campeón mundial en baldosas amarillas?

Demasiado silencio.

Recuerdo el caminar tembloroso,
los globos cegados por el brillo,
la disposición magistral del miedo astral.

Siento la rabia de un niño,
el sentimiento idiota,
y el sístole, diástole nutrido de ansiedad.

Leo y escucho a la soledad,
al innombrable sentimiento,
a la desesperación incontrolable.

Al dormir dudo,
¿qué es verdad ,¿qué es mentira?,
¿filosofía? o más bien ¿cuento popular?

Secreto, el corazón se expande una vez pero se contrae dos.

La obra de teatro salió a la perfección, de ahí esa foto tan plateada de nosotras, feliz año nuevo chino.

Nyu...

Va a empezar la función
¿De verdad prohibe a mis ojos a mirar atrás? Está bien.

Resignada dejo a los focos quemar todos los viajes por el tiempo, se me ha olvidado el diálogo, como a menudo, pero surgen palabras de mi boca, no sé si de dolor o de gozo, soy incapaz de oírme. El público se ríe de mí, eran de dolor, continuo pero el telón-le echaré la culpa al destino que es sencillo- se derrumba sobre mí, el público se alza en un gran alboroto de aplausos, chillidos y algún que otro bravo...Se vacía la sala y los focos dejan de iluminar la tragicomedia -"tragi" para mí comedia para el resto-. El telón a penas me deja respirar, es un universo de matices rojos y alambres espinosos, parece una rosa.

Me libero con algunas magulladuras y un reloj de cu-cu-están de moda- con forma de flecha cae sobre mis manos y como objeto inerte e impertinente dice que ya es tarde... ¿tarde para qué?, que tonto, me compadezco, hace tanto que le dí la espalda a todas las agujas y literalmente, las llevo todas clavaditas, una en cada vertebra.

Hace algún tiempo que me duele la espalda, hace tiempo que fingí que no.

¡Oye suelo! , un abrazo...

Yo me quedé allí ,solamente yo, todos se marcharon. A pesar de la nocturnidad mi sombra se dejaba ver, bailarina en un suelo repleto de cristales, bailarina que se forma, se alarga, se contrae y acaba por desaparecer.

Mis dedos querían alcanzar el cielo y solamente llegaron al suelo que teñido del rojo de algún que otro desangre de palabras ebrias, tuvo piedad y unió el cuerpo a la sombra, de sólida sangrante a etérea voladora.

El suelo quedó lejos, pero estaba ahí, lo noté cuando todos mis huesos bailaron un desastroso vals con el asfalto. No sé porque me levanté, quizá nunca necesite motivos, quizá solamente yo fui apresada por la ironía y quise arrastrar-¿te? conmigo,actriz barata intentando mostrar que no me importa.

Ahora estoy preocupada, no sé como contarle a Minnie que a su Peter Pan se le quedaron pequeñas las mallas, o más bien que solamente quedaron las mallas... ¿Le consolará saber que guardé su magia en una cajita?