Electroalmatigrama de arañazos

Más vale no mirar, vale más castigarse de cara a la pared. Dibujar y desdibujar el reflejo, mientras la bañera marca el ritmo del oleaje, a la de tres inmersión. Tres y premeditando el corto período que se nos otorga entre el juego y la muerte, respirar profundamente y retirarse la espuma de la cara, calma. Nadie grita, pero una tediosa melodía llena la estancia,magnífica encantadora de aviones de papel y barcos -con iceberg incluido-.

Pánico siempre se acentúa, más vale no olvidarse y dañar con salvaje brutalidad la calma del sístole diástole cardíaco. Deja el vals para el desayuno, bailemos mejor un mambo, el compás se iniciará con una respiración entrecortada y poco a poco los latidos dibujarán corcheas, no preguntes por el pentagrama.

Entre las cortinas una luz blanquecina, el cementerio de faros está abierto, siempre lo está. La avenida de la izquierda -¿entre pulmón y corazón?- guarda un encanto especial, el cielo está cubierto con tela de disfraz roja y el aire destilado a la par que perfumado con un leve aroma a magdalenas rellenas de anestésicos. Casualidad farmacéutica.

Cuenta atrás.Camina hacia atrás, desvístete, despéinate y salta de espaldas. Ahora conteniendo el aliento y en forma de bocanada que desfallece despréndete de una palabra, el suelo está cubierto de plumas y nieve, no duele a pesar de la fragilidad del vidrio al golpear superficies tan etéreas.

Súbitamente un arañazo hace temblar el agua, se acabó el viaje, no se puede hablar de eternidad cíclica con las leguas submarinas en la boca, mejor no dejarse engullir como Anticlea. Espasmo incondicional, golpe craneal, un arañazo dibuja un castillo con puerta en mi ombligo, una gota muy fría cae en forma de foso, déjenme ser el monstruo en la burbuja.

Microfibras y piel. Encharcada de capullos que esperan la eclosión y cayendo de nuevo en la alienación fría y húmeda de los azulejos tan mediterráneos. Cuatro leves pestañeos y pijama con estampado de plantígrados. 

Comenzó el incendio en la cocina, suple las averías de la calefacción e indica que el empirismo terminó.

Predisposición y libertad; fuegos y encantamientos.

Acupuntura

La esperanza siempre va un paso por delante,es el plato de la mesa que los comensales pasean ansiosos, unos con gula,otros con miedo y un breve número con un irado asco. 

Todo parte de cierta pizca de creencia dogmática y otra parte que mezcla las antítesis de la realidad. La acupuntura es una práctica vital practicada con cierta evidencia rutinaria por aquellos que andan doloridos por los rincones de menos luz de la ciudad. Es una pseudociencia delicada, hay que calcular a la perfección cada meridiano de la piel, cada curva, cada persona, un error podría ser fatal, podría desbocar sentimientos, descontrolar aquello que perfectamente ordenamos en nuestro interior para que no cause problemas. 
Si estás constipado, si te cuesta respirar, si tus ojos crean terroríficas ilusiones en las que las paredes te devoran en soledad..., coje la agujas más grandes y atraviésate la columna vertebral, el pecho, el ombligo, y por supuesto no olvides la nuca. 


Te irá terriblemente bien, abrirás en canal aquello que deberías guardar en los arcones del mar más profundo, sujetarás entre tus manos una crisálida en eclosión y si las cosas se tuercen siempre te puedes zurcir como un calcetín desparejado. Bueno, siempre, siempre, NO. 


Como consejo de quien nunca sabe darlos, creo que escuché que a veces al resto de antropomorfos experimentan sus habilidades con las agujas, así que a modo de dardos los lanzan con puntería certera. Precaución, a menudo dañan primero.

Hola.

La ve caer desordenada por la pequeña grieta que se abre en el rincón, se ocupa de llenar el hueco que la araña dejó al marcharse hará un par de días. 


El silencio le llena la boca, la cabeza rápida y ágil está sometida a ciertos estados dictatoriales que guarecen la calma -inexistente en realidad-. La música de la lluvia ameniza la danza nocturna, se ha constipado por vivir.
Tiene cierta inclinación por los puntos, principio y fin.Tras haber recorrido los meridianos de su pelo,un destello le recuerda un punto esencial y secreto, el punto 0. Y como si de un chiste sin gracia se tratará, se abre el telón y en medio de la escena aparece frente a un teatro decorado en rojo,vacío. En su mudez intenta explicar aquello que la cubre en la somnolencia nocturna, pero el mundo va deprisa y no hace pausas para respirar.


Ella respira mucho,en exceso.Tiene el noble apasionamiento preso en el oleaje vital y se convierte con demasiada frecuencia en tornado voraz que quiere atravesar con fuerza y decisión las calles, con los problemas y asuntos esenciales bien controlados en algún derivado del kíbisis divino, pero con el acento del fracaso un jardín sobre su piel los guarece con bajo interés.


Nadie habla de su gran ejército de lepidópteras por considerarlo débil e inútil...,pero ajena a ello libra batallas pacíficas que curan y sacian a su alma.


La verdad es que no sé si está loca o imbécil, la conocí al pasar por delante del espejo y me provocó cierta gracia llevarla aferrada al cuerpo insulso. Sin evitarlo, ciertas redes conducen a Roma.

Botas de agua.

Hoy es treinta de noviembre, tras el cristal llueve y aún me lamento por no haberme regalado aquellas botas de agua verdes. Hace días que no frecuento ni el cielo ni la tierra, mi ausencia es efímera, inteligible. Entre el paréntesis de la fatalidad más hermosa he conocido el punto cero, el cúmulo donde todos los sentimientos que fluyen, confluyen. 


Creo que el tiempo no me ha regalado ningún centímetro, pero a cambio me ha concedido algún trato furtivo y un estirón hacia el abismo, aprendiendo todo aquello secreto, todo aquello que produce los choques de la cabeza contra el techo, sublime.


Las cosas cambian siempre, Heráclito decía que nadie se baña dos veces en el mismo río, yo soy más de mares. La policromía es una buena filosofía, la estabilidad se encuentra en el punto central de la inestabilidad, evitaré los angrelados en la decoración perceptiva, evitaré evitar a la vida.


Me gusta caminar descalza, los botones que se descosen y vivir.


Hoy es treinta de noviembre, empieza entre palabras amables, hoy cumplo años, o eso espero.

Tocado, hundido, agua.

Jugaremos a los barquitos, te enseñaré las casillas donde armé mi flota de perdedores y fracasados marineros llenos de mar y cielo. Tramposa miraré las posiciones donde esconderás a tus barcos y tras esto la naumaquia estallará entre fuegos artificiales y una extrema nocturnidad.

Cabeza fría al horno, comienza la partida, frente a frente -cegados por el vapor de los barcos-, un a siete resuena en el alma que se confiesa con un tocado. Se estremece, la partida mantiene expectante a una bandada de animales pintados con una gran precisión, entre la confusión un be tres se le escapa por los labios,  hundido. El agua enfría los pies.

Distancia premeditada, sentados de cara a la pared, pared con pared, calzados de cemento continúan la partida. E seis, ce ocho, de cinco..., una larga combinación de letras y números, un largo silencio mientras la flota espera órdenes. No hay respuesta. 

Fuerza ebria, no hay juicios, hay plumaje de alas que no caben bien por los marcos de las puertas. Un desordenado discurso de ideas concluye con una derrota común, los marineros se dan las manos y ordenadamente se tiran por la borda. Finalmente un efe cinco se dibuja en las comisuras,dan con el agua, por fin con el agua.

Tocados, hundidos y el agua, escalofríos, vértigo para enfermos de acrofobia. Y ahora, que me diculpen los moralistas que se quitan a conciencia cada motita de arena que se acomoda en sus brillantes zapatos. Pero frente a un acantilado gélidamente pasional ,lo único celestial es el pedazo suspendido entre el suelo más amable y el mar más profundo, todo aquello que se mencione más, no será más que un dogma disfrazado.

Juguemos a los barquitos, hundamos la flota.

Mi columna vertebral, casus belli.

Tengo unas 33 vértebras, complejas construcciones realistas que se declinan hacia un existencialismo, hacia una esencia considerada erróneamente divina. Ellas bailan al ritmo del movimiento vital que nos mece de un extremo a otro ,dejando de ser un columpio, un juego infantil, para ser una guerra de sentimientos vitales, una tragicomedia sentimental que constituye una vida en ámbitos generales,feliz.

La médula espinal narra un equilibrio inexistente que hace unas cosquillas tan dulces declinadas en una abrupta pero melodiosa tos de animales inhóspitos y otros insólitos estropicios fantásticos.Es sin duda, la más cercana al suelo de estrellas, nubes y una luna inmensa que prescinde de ser vasalla del sol. Ágil y escurridiza clava sus uñas punzando los nervios que erizan sentimientos en forma de flores sobre la piel. La apófisis espinosa no la aleja del contacto directo con el mundo.

El mundo vertebral se convierte en un piano corporal de acordes melodiosos y bien estructurados. Las vértebras cervicales claman a la imaginación objetiva de cambiar a golpe dactilar el mundo. Las torácicas se abandonan a la dulzura, a la paz, al pensamiento realista de aquello que vislumbran entre las sombras. Las lumbares son cautas, soportan el peso del cabello cuando es mecido por el aire con nombre, lo curioso es que el cabello ni las roza. Están siempre deseosas de escapar una noche y bañarse en el mar, de ser las irresponsables, quieren dejar de encajar.Pero en el fondo saben que ese es su lugar y aceptan sumisas con alma rebelde. Esperan los momentos de exponer su sentir. Las últimas son la parte animal de cualquier ser humano, viven en la total alienación, en letargo eterno por su mayor grado de naturaleza, por su invierno eterno ante su sensación de equivocación.


El frío agudiza el ingenio vertebral,mientras, el espacio intervertebral esconde secretos de los que se desprende despacio y como el tallo de una planta sin flor ,se entrevén pequeñas hojas dibujadas con el dedo índice.


Lo sé, debería contárselo al doctor, pero todavía soy algo cobarde.

Esquizofrenia parte 1

Los ciclos visten de traje y corbata, viven en los portales y rompen las farolas -así la gente no baila al ritmo de su luz-. 


Se vistió con camisa de 1000 varas, varas de acero ardiente, si se agarra arde, si no se agarra el vacío, si se desviste ,no se quita la ropa. Seré sincera, el alma enloqueció y no hace más que dibujar en el vaho de un soplo a la realidad, una figura anteriormente conocida.


La arena infectó los pies,después las piernas, hasta que cayó derrotada ante la belleza natural y suprema del mundo.Alienada inspiró aire y vendió su alma a las agujas, prometió correr, correr bien rápido pero a cambio de pequeñas pausas temporales, pequeñas pausas para nada azarosas.Pausas explícitas.


No existe el horizonte, se jubiló, y ahora se dedica a escribir historias llenas de tópicos que se desmontan a cada golpe de tinta. Tinta que tiñó de desesperación, sana desesperación, una cabeza tan realista y tan estúpidamente ilusiva.

Esto jamás olerá a tostadas, esto no admite el jamás.

Aviso: La palabra abrazarse no está en el Diccionario.

Jugada a traición, mnemotecnia oscura teñida de aquelarre, atacando con el don de la oportunidad más secreta e irónica.El frío suelo llena de escalofríos el cuerpo cubierto por una explícita sentencia, primer asalto.

Un instante, un momento inexplicablemente extraordinario llena de libélulas la estancia, la luz se tiñe de un ambarino color, el suelo embebe la planta de los pies ceñidos fielmente a la merced del Sr. Suelo. Las manos se desdibujan por la lentitud voraz de movimientos incontrolables, las miradas se subtitulan, los pensamientos en diapositivas de color salmón se proyectan en el horizonte, las libélulas se apagan, segundo asalto.

Un salón oscuro, frente al espejo fumando acanto en busca del contagio de magia y algo de prestidigitación, una niebla espesa finge ser el humo, no se ve un alma. Los sentidos se desactivan, lo inteligible pasea inoportuno,la mente es un loro mudo, una implosión leve  libera al alma siempre dispuesta a caminar descalza enfriando los pies. Guerra templada, felicidad simultánea, descompás acompasado, amargura con forma de pastel, rojo bandera antinacionalista, tercer asalto.

Éxtasis.

De la mano.

Su pecho era de color morado, morado de los golpes que con gracia se propinaba.

Buscaba..., nunca encontró, quería extirparse el alma, sacarla a pasear, desnudarse y pasear. Pero por más golpes que se propinó sólo consiguió un fuerte y crónico dolor, y es que cuantas más prendas se quitaba más aparecían sobre ella, más cautiva se quedaba en su cárcel de madreselvas silenciosas. 

De vez en cuando se permitía un descanso en su dictatorial ritmo de golpes y se llenaba del aroma contaminado del transcurso vital, se dejaba llevar pero atándose el pie a uno de los barrotes .

Un día de otoño se propinó un golpe con tanta fuerza que cayó al suelo, sus ojos entreabiertos percibieron la presencia de alguien, era la Mudez. Quiso preguntarle, hablarle, pero no pudo, fue la Mudez quien le habló:

-Creó que sé lo que buscas, lo tienes entre las manos.

Entre las manos, tenía el alma, la vio, la acarició, abrió sus ojos y se topó con otros. Se estremeció.

Rompe los vasos.

Ojalá llovieran cristales, ojalá cayeran al suelo con la fuerza de una pugna violenta, y salpicaran deshaciéndose en pequeños brillantitos.  
Idílica escena de cristales que no hieren, caen sobre ti ,sin rasgar, ligeros, afables, afectuosos, como caricias. Sin paraguas pasear por las brillantes aceras, bajo las farolas dúctiles ante los gritos de un alma eternamente en la línea entre la locuacidad o el silencio estricto, bajo la luz de la luna nueva, bajo la total o parcial oscuridad. 


Utopías irónicas que rozan la estupidez, los cristales sangran, la sangre no purifica, la sangre fluye, vive exenta de piedad. Pero qué  más da, si esconden la luz más brillante, si poblarían rincones inexplorados, si vestirían de fiesta al luto, si cristalizarían desnudando a todos los cuerpos etéreos..., qué lástima que el problema siempre resida en el precio, siempre en el precio.


Ojalá llovieran cristales, ojalá no dolieran.

Hiposo,sa- 1.adj. Que tiene hipo.

Enfermó y se desvaneció por la herida abierta entre la pared y su cama. Era un lugar angosto, luminoso, con vistas al horizonte y nubes de polvo y melancolía, no era un gran lugar pero era un lugar especial. Allí sus pensamientos se diluyeron creando toda una galería repleta de matices, laberintos, colores y mariposas con hipo, hipo crónico.

Se paseó por aquel lugar, se cautivó por la triste luz de las farolas, se dejó llevar por aquellos laberintos, sin guía, sin querer buscar salida alguna. Pero cuando quiso subirse a una de aquellas esponjosas y sucias nubes, un estornudo desmontó todo aquel mundo. Así pues, abrió los ojos, se limpió la nariz y se vio abrazada de nuevo a una almohada de estampado floral, se sintió ridícula porque así se sentía siempre, derrotada, después se durmió o lo intentó.

No soñó con nada, lo prefería, había soñado mucho últimamente, creía que demasiado. Se pasaba de nuevo las horas nocturnas mirando al techo estrellado de su habitación, tragicómica escena interminable, insoportable..., magnífica cuando al amanecer una mariposa hiposa se le escapó al bostezar. Entonces creo que sonrió. Qué narices, ¡sonrió!

Papilionis

Frente a la pared, sedente con la ceguera absoluta de alguien que desde hacía tiempo, había condenado al verbo soñar al ostracismo.Sólo sus manos acariciaban las mejillas de un rostro que no sufría deformación, no reía , no lloraba, no cantaba, no hacía muecas y si lo hacía era mentira. Indiferencia ,esa era su religión, su fe sectaria escondida debajo del cojín.

Pasaron tantos años, pero ninguno por delante de sus ojos, pasaron tantos sentimientos, pero ninguno por su sentir, pasaron tantos estados, tantas experiencias, pero ninguna por su alma... Su alienación era tal que aquel día creía haberse vuelto totalmente loca. Frente a su mirada ,que tanto había visto y tanto había dejado de ver, una mariposa revoloteaba. Cualquiera hubiera intentado atraparla entre sus manos, pero no era su caso. La dejó volar, jugar con la corriente que entraba por el ventanal a su espalda, en definitiva gozar de aquello que ella ya gozó un día.

La mariposa se marchó, y ella impulsó con fuerza las comisuras de sus labios hacia arriba, y se levantó, se dio la vuelta y la revoloteadora se propulsó hacia su pecho, donde definitivamente desapareció. Escuché que fue entonces cuando se vio invadida por tantas sensaciones que no durmió, ni comió, se dedicó a vivir, sólo eso.

Llora, se ríe, vive, nada es perfecto..., se ve que en días como hoy mira aún al techo planteándose si aquella posición sedente le hubiera proporcionado más felicidad, más compañía, más comprensión, más...

Luego piensa que le da igual, es tarde, quiere vivir.

Abrazos entre bambalinas

La dulzura inunda cada rincón de mi alma, colmada ayer de abrazos y besos, de conocidos y desconocidos. Entre bambalinas uno tropieza con facilidad hacia el llanto con aquellos cables que no se ven con los ojos abiertos y con la máxima luz, la responsabilidad es una roca en los hombros que explota creando mil estrellitas al ver las palabras escritas bajo la inspiración de una cabeza totalmente estúpida.Pero es precioso, ves bailar a las palabras, están vivas, sienten, cantan, lloran, se enfadan, es magia creada por unos esclavos dedos que sin cesar apretaron unas teclas predispuestas a ser pulsadas, es magia de la de verdad.

Y fue así entre bambalinas que me enamoré de cada uno de vosotros, de aquella que me saltaba encima, de aquel que soportaba con gracia mis golpes , de aquella que hacia de mamá, de aquel pedazo de artista que robaba un reloj, de aquella que desde arriba lo predisponía todo...de todo, me enamoré y cautive, sentí la palabra sentir, y quedé presa de una sensación ,de nuevo un Estamos vivos llenó mi corazón con la fuerza de un Cridem fort.

Desde bambalinas gocé de un público magnífico, de niños que te abrazan, a viejos recuerdos que momentáneamente se vuelven simpáticos entre la euforia, también de habían de los que siempre estaban por compromiso, ayer por gozo, de los que nunca te esperabas, de las que no te fallan, de sonrisas, risas, y aplausos, un público inmejorable que se alzó mientras nosotros nos deberíamos alzar por ellos.

Una aprende muchas cosas en tres años haciendo teatro, haciendo algo, dando vida y viviendo. Estoy orgullosa de todos porque sé el esfuerzo que ha supuesto y eternamente agradecida de que obra tras obra continuéis creyendo en esto, en los guiones ( a pesar de estar escritos por alguien como yo ..., que bueno...), en nuestra capacidad, en que podemos mejorar las cosas.

¡Qué narices entre bambalinas no me enamoré, ya lo estaba!

Voy a limpiarme las lagrimillas una vez más...

Pies que atraviesan el suelo

Fracaso, esa era la palabra que se bordó en el alma.

y es que el término, infectó todo lo que emprendió,

todo lo que creó,

todo el amor,

todo su cuerpo.

Así pues, cargó una montaña en un trenecito , la explosión hizo del negro vapor el aire a respirar y lo inhaló con fuerza, como una droga que te conduce a una somnolencia desconocida.

No era todo desgracia, a veces se permitía una sonrisa que arrugaba sus facciones derivando a más imperfecciones . Incluso recuerdo conocer, ciertos fuegos artificiales que estallaron en su alma.

De la implosión al fluir, al dejar fluir, del insulto a la ira, la eterna ira...el problema es que nunca odio a nadie fuera del horizonte.

En realidad creo que lo único que sucedió es que sus pies atravesaron la sequedad del cemento, el cemento de alguna calle de su ciudad almática, una calle cerca del término mortal, con todas sus acepciones -se entiende-.

El punto inexistente fue el matiz, aunque al fin y al cabo poco importó. Está claro que no es lo mismo estar solo, que sentirse solo,un pequeño matiz, sí, pero al sentir, duele igual, por eso creo que fue inexistente, por eso creo que se quedó inmóvil entre movimientos descontrolodos. Pero sólo es una creencia , una estúpida creencia.

Si regresé de París, os contaré más adelante. El sábado actuamos en el teatro, venid si tenéis la oportunidad, no prometemos ser perfectos, pero si esforzarnos al máximo.

Voyage

Estoy en París de nuevo, un pequeño viaje precepitado que casi no puedo realizar por temas de dni pero.. voilà, en París estoy.

Hablamos a la vuelta ^ ^, prometo fotos aunque no dispongo de una buena cámara, pero es lo que menos importa, cuidaros =).

Nunca volverás a Ítaca

Un grito rompe la falsa apariencia de calma, de mi mente que se ve impactada por la fuerza de un huracán enfermo-la gripe, creo-. Éste, choca con las tormentosas palabras que a fuego yacen allí, nunca volverás a Ítaca, el airado Posidón partió tu nave y no sabes nadar.

Es fantástico impactar a velocidad extrema contra un muro de hormigón,armado -por supuesto-, si todos los empeños y esfuerzos no sirven de nada, quizás nada valga suficientemente la pena.

En realidad ,creo que si llegué a Ítaca pero Ítaca ya había dejado de existir, había cambiado de nombre, de oficio, y ya no había un hueco donde desembarcar.

Yo no la destruí, a pesar de que las flechas se claven en mi espalda..., yo sólo intenté meter su sombra en un bote de formol, pero se escapó.

Mi mayor deseo es saltar al vacío...

Quiero ser un abrazo cálido y cercano,

un gracias silencioso disparado al alma,

una sombra de lo admirado,

un amor sin el adjetivo trágico,

una flor mecida a merced del fluir.

Quiero arrojarme por un acantilado

y riendo ascender volando

Imagen de Daniel Marcos Fortes

Entrada breve, he de reorganizar toda la rutina, prometo actualizar con más continuidad:).

El corazón de la matrioska

El egoísmo nació en mis pulmones deseosos de todo el aire. Aire culpable de la hiper ventilación de mis sentidos que al son de aquel egoísmo se movieron con escasa gracia hasta acariciar, con la fuerza de un rinoceronte ebrio, el suelo afelpado.

Hay cosas que poco a poco se revelan, sin condición no es sinónimo de incondicional. Esta fatal confusión nos conduce a la deriva. Somos como los continentes, del Pangea a la separación y después..., sólo queda el vagar-que no es poco-.

Después de la calamidad queda observar, observar nuestra capacidad acíclica que nos conduce- al final- a la continua y desagradable rotación. Nadie dijo que tras el echar uno ve la resta, eso sólo se ve desde fuera, desde dentro el mareo los hace ciegos.

Azucarado

Las manos suicidas al aire, la cabeza sumergida en imágenes declinadas como el sustantivo latino dominatio-onis, los ojos se escapan al horizonte que ya no es más que la habitación de al lado. El cuerpo asqueado por verse dictado se abandona a un estado paranormal entre lo inexplicable y el adoradísimo absurdo. Alienación -temporal, accidental o permanente-.

Hijos legítimos de πάθος, patéticos a los que el destino- veáse también otras fuerzas curiosas- les tatuó esperanza en el alma. Orgullosos de ello, inocentes, creyentes acérrimos del lema podemos cambiar las cosas.

Cansada.

Vida,mundo o cómo narices te llames,
si te has de derrumbar,
¿por qué no lo haces de golpe,
y a golpes sepultas?

No tengas compasión ,pero tampoco espera, es lo justo.

Destiladores de recuerdos, llame.

Oí la lluvia tediosa, antigua amante de mi mente, perturbadora experta de mi alma. La escuché pedir perdón, por los rincones de las tejas policromáticas -por el desgaste-. Me perdí entre sus susurros veraniegos que mostraban su espíritu de antítesis natural.

Poco después mil escalofríos asaltaron mi ser sin piedad, del alma a la mente, de la mente al suelo, del suelo a la derrota. Y me quedé sentada mirando fijamente mi lucha climatológica, me sentí patética y me reí, reí mucho inyectándome una fuerte dosis de ironía.

El ocultismo puebla mi sangre - que todos sepan que estoy viva, que nadie sepa el camino a mi alma- pero todo se retuerce y se metamorfosea en lo que el grande e implacable(aunque a veces inexistente) Cosmos desea. Así pues el verbo escuchar se esconde entre falsas y viperinas lenguas, pasa a ser un contravalor al cual hay que mutilar -más quisieran-.

Deseo insanamente no enamorarme de cada gota de lluvia que moja la ventana en una tarde de Junio, incluso deseo ser, sin ningún adjetivo más, estar por estar..., -al segundo dejo de desearlo-.

Quema de brujas

Quiero arder, esta noche hay caza de brujas y quiero arder.
Quiero arder en sus hogueras de incomprensión,
quiero arder que el fuego consuma la palabra efímero,
quiero arder para que salga de mis cenizas un viento incendiario...,
viento que parirá un fénix bastardo.

Quiero desvanecerme junto a restos de leña y embriagarme de nada,
quiero ser la víctima cazada que tras su quema irónicamente llueve.
Quiero dejar de respirar la polución e inundarme de la euforia popular.

Quiero oír las risas y despedirme entre ellas, entre el fuego.

Esta noche habrá quema de brujas y una vez más dejaré el querer y escaparé..., odio hacer cosas contra mi voluntad pero la resignación es la hija del hombre.

La imagen pertenece a lapendeja

Res quae mihi placent tibi semper non placent

Las cosas que a mí me satisfacen a ti no siempre, la ley del desequilibrio existencial, la balanza inestable.

Los colores Alpino manipularon la visión de mis percepciones, mis placeres sencillos frente al ver rebuscado a escala de grises. Sigo aquí, mientras veo al verbo marchar paseando a escondidas entre los coches..., temerario.

Frente a mí, mil hojas de colorines que me piden que conjugue el verbo comprender y a mi espalda, mil hojas más que me piden el verbo cegar. Así pues nacen debates entre pasiones contra pasiones, sin sentidos, no quiero comprender a ciegas aquello que es incomprensible por la poca humanidad que esconde.

Quiero cabalgar sobre el equilibrio ,- soy una miedosa sin miedo-, y analizar al sol todo aquello que me lleva. ¡Ah! Cabalgando me iré de viaje permanente,-tal y como vivo-, por mis pensares almáticos a menudo afables, siempre irónicos.

Saben amargos los caramelos del desencanto, se pasan media vida advirtiéndonos que no tomemos caramelos de extraños y se olvidan de nombrar a los conocidos.

Al fin de cuentas las cosas que mí me satisfacen, a ti no siempre , por suerte, no quiero una vida que se defina como un ataúd en el que alguien se limita a respirar hasta que deja de hacerlo.


Ab imo pectore

x- Exámenes cada día, exposiciones, redbull y un largo etcéteras que precisan de mi atención.Pero estoy contenta, hay algo en lo que estudio que me invita a quedarme enfrascada en ello, así el esfuerzo duele menos. Estoy viva y muy agradecida por el cuidado de todos aquellos que forman parte de mi día a día(incluidos vosotros). Poco a poco.-x

Relativo

La calle tiene los matices de la tiza derramada por la infancia, esconde depredadores en las alcantarillas y amontona secretos bajo las raíces de los árboles escasos y moribundos.

En la calle crecen farolillos asesinos,viandantes que disparan a la luna. Aparecen esquinas fieles al determinismo, papeles que forman tormentas, escondiendo con disimulo algún que otro sentimiento...

La calle no es siempre sincera, y es que Caperucita no siempre llega a casa de la abuelita, Hansel y Gretel cambian de ruta y Dorothy puede que padezca agorafobia, ¿¡quién sabe de sus misterios!? La calle tiene un corazón libre, libre libre y sus habitantes también.

La calle es un mundo laberíntico, un paseo sin guía, relativo al alma,la calle es una prolongación de nuestra verdad por todos los sentidos..., pero ¿quién dice qué el alma nos puebla?, y si tuviéramos que aceptar resignados qué somos lo palpable y poco más, quizá sería más sencillo, quizá sería más mentira todavía.

A veces dibujo corazones, otras veces saetas, en ocasiones grito sin cesar, a veces hablo hilando..., y es que a veces me siento cartógrafa capaz de trazar cualquier camino, nada más.

Imagen perteneciente a PATRICIA METOLA

En otro asunto...,BOHÈME DANS LA LUNE , tres años, doscientas entradas y más que palabras.

Nota mental al wonderland infectado

Quién eres tú que al otro lado te ríes, mientras yo buscó en mi rostro tu gozo,

Quién eres tú que dejaste las nanas para pasar a los cuentos de nostalgias,

Quién eres tú que muestras la debilidad, la verdad desnuda,

Quién eres tú amante del caos e hija bastarda del tiempo...

Quién eres tú más que yo...

Yo escribiendo en el reverso de las hojas líneas púrpuras con acentos granates,

Yo fusilando aire y quemando historias basadas en hechos reales,

Yo riéndome de soledades y verdades,

Yo etérea, invisible, irreal, asqueada, lejana, sola...,

Juguemos al escondite, al pilla-pilla, vivamos del caos, pero luego...,

quiero vivir.

Manifiesto-it's magic

Podría publicar periódicos de vidrio y hacer llover trípticos que caigan sin piedad.

Podría conjugar el verbo conocer dejando ver la realidad inconsciente. Para ello guardaría la moneda en el bolsillo y solamente se vería una cara, la verdad.

Podría pedir la corrección ortográfica de tiempos pasados y nutrirme de su sangre pero solamente sería vacío y el verbo aprender sería insignificante.

Podría guardar un hada en un bote de legumbres para controlar hasta lo incontrolable y no ser herida.

Podría callar, no actuar, ver el agua y no tocarla, no saltar a cada abismo,no caminar, podría...

Podría no SER pero SOY, esa es la cuestión.

*Una millonésima vez más perdonar mi ausencia pero el teatro y las clases a penas me dejaban acercarme al ordenador y una libreta recogió todas mis palabras, mientras ,mi blog abandonado, pero regresé. Un abrazo a todos. Por cierto Daniel, muchas gracias, mi próxima entrada seguirá tu propuesta

El conillet, jo llegia...

El silencio no me deja dormir...,

las mariposas entonan cantos fríos,
la hipocresia es ahora el cariño.

Bajo las percepciones pigmentadas,
bajo los colmillos de gigantes,
algún gesto, alguna señal...,
débiles.

Los relojes vitales se derivan,
hacia el egoismo,
el tic-tac es una llamada persistente:
-¡Descompasados al compás!


¿Qué fue del conejo blanco, campeón mundial en baldosas amarillas?

Demasiado silencio.

Recuerdo el caminar tembloroso,
los globos cegados por el brillo,
la disposición magistral del miedo astral.

Siento la rabia de un niño,
el sentimiento idiota,
y el sístole, diástole nutrido de ansiedad.

Leo y escucho a la soledad,
al innombrable sentimiento,
a la desesperación incontrolable.

Al dormir dudo,
¿qué es verdad ,¿qué es mentira?,
¿filosofía? o más bien ¿cuento popular?

Secreto, el corazón se expande una vez pero se contrae dos.

La obra de teatro salió a la perfección, de ahí esa foto tan plateada de nosotras, feliz año nuevo chino.

Nyu...

Va a empezar la función
¿De verdad prohibe a mis ojos a mirar atrás? Está bien.

Resignada dejo a los focos quemar todos los viajes por el tiempo, se me ha olvidado el diálogo, como a menudo, pero surgen palabras de mi boca, no sé si de dolor o de gozo, soy incapaz de oírme. El público se ríe de mí, eran de dolor, continuo pero el telón-le echaré la culpa al destino que es sencillo- se derrumba sobre mí, el público se alza en un gran alboroto de aplausos, chillidos y algún que otro bravo...Se vacía la sala y los focos dejan de iluminar la tragicomedia -"tragi" para mí comedia para el resto-. El telón a penas me deja respirar, es un universo de matices rojos y alambres espinosos, parece una rosa.

Me libero con algunas magulladuras y un reloj de cu-cu-están de moda- con forma de flecha cae sobre mis manos y como objeto inerte e impertinente dice que ya es tarde... ¿tarde para qué?, que tonto, me compadezco, hace tanto que le dí la espalda a todas las agujas y literalmente, las llevo todas clavaditas, una en cada vertebra.

Hace algún tiempo que me duele la espalda, hace tiempo que fingí que no.

¡Oye suelo! , un abrazo...

Yo me quedé allí ,solamente yo, todos se marcharon. A pesar de la nocturnidad mi sombra se dejaba ver, bailarina en un suelo repleto de cristales, bailarina que se forma, se alarga, se contrae y acaba por desaparecer.

Mis dedos querían alcanzar el cielo y solamente llegaron al suelo que teñido del rojo de algún que otro desangre de palabras ebrias, tuvo piedad y unió el cuerpo a la sombra, de sólida sangrante a etérea voladora.

El suelo quedó lejos, pero estaba ahí, lo noté cuando todos mis huesos bailaron un desastroso vals con el asfalto. No sé porque me levanté, quizá nunca necesite motivos, quizá solamente yo fui apresada por la ironía y quise arrastrar-¿te? conmigo,actriz barata intentando mostrar que no me importa.

Ahora estoy preocupada, no sé como contarle a Minnie que a su Peter Pan se le quedaron pequeñas las mallas, o más bien que solamente quedaron las mallas... ¿Le consolará saber que guardé su magia en una cajita?

No apto para ciegos almáticos

La certera luz lunar iluminó tanto derrame de enérgica magia, magia pura para principiantes que se queman sin jugar con el fuego...Ni varitas, ni gnomos, ni afables hadas madrinas, magia terrenal, reclamo de dos descompasados que son incapaces de vivir en un pentagrama y aún así crean la más hermosa melodía.

Desprecio se llamaba la salida manifestada como una sombra que se alarga y de repente desaparece..., siempre he pensado que no todas las puertas abiertas, por su condición, han de ser cruzadas,más y más ironías salidas de contextos estilísticos, cuando es necesario es cuando no hacemos trampas.

Y una vez más mi reflejo sentado, sin esperar, está allí, y mientras, por lo visto me volví contagiosa.Cuantas huidas y evasiones tan estúpidas.

La imagen pertenece al gran Daniel
Gracias bloggueros...

Me gustaría que la cara de pena fuera ficticia...

Todas las palabras sin zanjar,
Todas las lágrimas escondidas,
Todas las falsas sonrisas,
Todos "lo hago mal",
Todos los correos que destinaste al olvido,
Todo el dolor contra el que me manifesté,
Toda la basura que escribo,

Todo aquello que me ilusionaba...
TODO se volvió hacia mí:
arañazos,sangre y heridas de esas que no se ven.

Y yo misma, yo la profeta de "siempre puede ir a peor",
me olvide de mi propia profecía..., hasta que una vez más se cumplió...

Utopías irónicas

Vi desvanecerse al mundo y me dieron media vuelta.
Vi la decepción en sus rostros y las lágrimas en el mío.
Vi las balas y me eché a correr, pero no di ni un paso, todas me alcanzaron.
Vi su veneno infectándome y yo soy una escéptica de la desintoxicación.

La mayor ironía es que soy ciega de los ojos esos que dicen ver con claridad.